Avant-coureur

dimanche 24

(4/n)

 

    

    Et si les avant-pensées étaient des pensées avant-coureuses ? Des pensées aventureuses ? Un dernier relais de rêves ? J'ai déménagé de sous l'antenne-relais depuis le premier soir. Les rues sont lavées à grande eau. Le vigile du supermarché m'intime de laisser mon sac à l'entrée, il a l'air encore plus fatigué que moi. Diversité de clients : je ressemble davantage à un festivalier qu'à un autochtone. Tout est problématique dans les rayons, vraiment les gens au quotidien se nourrissent de cela ? Je repars avec deux tranches de jambon bio et un avocat – problématiques guère moins que ce que je n'ingérerais qu'au désespoir. Suis-je snob ou lucide ? Le festival est terminé.
    Je me gare à vingt kilomètres. Il y a là une boîte à livres, je pressens que m'y attend un cadeau d'anniversaire, c'est stupéfiant. Je lis près d'un petit lac. Depuis aussi longtemps que je m'en souvienne, et bien que je m'en sois défendu, mes comportements asociaux ont correspondu à des besoins. C'est ce que m'a confié mon amie, parlant d'elle-même. Nous légitimant, moi comme elle.
    Je longe les puys du Cantal, dans un envol crissant de sauterelles. Un deuxième cadeau m'attend sur le sentier : une paire de lunettes de soleil polarisées telle que je prévoyais de m'en acheter dès le lendemain. Puis un troisième cadeau, alors que je redescends au village : mieux qu'un dessert de supermarché, des mûres parfaitement à point, tiédies par le soleil.

Pas d'âge

samedi 23
(3/n) 
 
Lever tôt cette fois, pour assister à un spectacle confidentiel du In. Surtout des vieux sur les gradins, venus voir danser les jeunes. Je suis peut-être à ma place, cette journée commence bien. Ensuite un couple d'escaladeurs descend les parois du château. Puis un danseur sur la pente descendante raconte sa maman atteinte d'Alzheimer, récemment décédée. À midi j'ai rendez-vous avec une autre amie dans sa caravane, où elle donne des spectacles pour trois spectateurs à la fois. Elle m'invite à profiter de la cantine du collectif, je profite, elle est très sollicitée, je ne parle à personne. Dans la caravane j'ai rêvé avec elle d'une montée des eaux, dehors il fait très chaud. Je pars dans la forêt, retrouver une chamane demi-nue et enceinte que je n'ose aborder à la fin de son rituel, pourtant on se connaît un peu. Je file prendre une douche dans l'appartement loué par l'amie d'hier, elle m'a prêté les clefs. La nuit tombe déjà, j'ai encore des spectacles à voir, repérés sur le programme, ou bien non : ils sont tous mauvais, à l'exception peut-être de ceux qui sont inaccessibles, jauge complète. Trois heures d'errance encore, de plus je me perds, je confonds les numéros des lieux avec les pages du catalogue. Heureusement mon amie retrouvée prend le temps d'une longue conversation alors qu'elle aurait pu choisir d'aller danser. À trois heures je me couche, j'ai bien fait de venir.

Avant-pensées

Vendredi 22

(2/n)

Je me réveille trop tard pour le rendez-vous fixé avec l'amie qui a déterminé ma venue – mais comment ai-je pu dormir onze heures sous l'antenne-relais ?! L'urgence est de se procurer le catalogue des spectacles pour le jour et demi qui reste, sauver ce qui peut l'être.  J'apprends que des CRS ont tabassé un tagueur et qu'on leur a lancé des cailloux en retour, et qu'ils ont tiré des grenades. Leurs cars alignés, leur équipement de robocops... Ma présence ici est quand même plus légitime que la leur. Je retrouve mon amie et son compagnon lors d'une déambulation, nous suivons un éboueur qui nous raconte sa ville, le crétacé, les traces et poussières accumulées. Il nous a demandé ce qui de nous était invisible, j'ai répondu mes avant-pensées. (Pas trop l'idée de ce que ça signifiait, à part l'envie de faire le malin.) Ce qui est invisible est ce qui nous définit le mieux, il a compris que je pensais être mes pensées – ce qui fera l'affaire. On s'assied pour un verre, d'autres amis passent en coup de vent, dont une petite fille magique ; je repars, armé de mon programme roulé en tube. C'est la nuit et de nouveau j'erre, de spectacle médiocre en spectacle raté, tellement pas content de moi. Je donne une moitié de ma tartiflette à un punk.

Se lancer

jeudi 21 août

(1/n)

    Toujours cette difficulté à se lancer. Ce sentiment de violence (se lancer, soi !) Alors qu'il serait tellement plus facile de s'octroyer un nouveau jour de répit, dans le confort des six parois de son cube, sans plus d'obligation. Quand bien même la destination est : la fête, le grand festival de la fin de l'été. Il s'est ouvert hier. La fête ne dure que quatre jours. Il faut partir, maintenant, ou alors ce sera définitivement raté. La voiture est louée depuis lundi, elle attend. J'ai donné rendez-vous là-bas à des amis. Cela ne peut plus attendre...

    Ça y est, c'est parti ! Milieu d'après-midi. Collision évitée de justesse au premier kilomètre, oups, l'angle mort... Je roule en forçat ou en forcené des petites routes, six heures sans arrêt. Sans GPS je m'égare un peu. Je chante sur des chansons françaises – il y a un autoradio.

    Il fait nuit, la ville est en furie déjà. Je ne trouve à me garer qu'en hauteur, à côté de l'antenne-relais de la gendarmerie. Il bruine. Mais je suis arrivé, il s'agit maintenant de sortir, de humer un minimum l'ambiance. J'erre à pied. Avant de rentrer me coucher dans la voiture.

Interlude

 

On fige un temps mais le paysage reste florissant sur la porte close.

Le temps d'aller voir ailleurs, d'imprimer de nouvelles images sur la rétine.

De retour vers la fin du mois... 

Rhizomiques #271 (Poésie - Chant VIII)

S'il n'y a pas de précision, c'est de la merde. C'est de la soupe. La soupe à merde molle ! Et sans vigueur ! Sans vie. (…) Écoute bien. Si dans ton poème un arbre a des feuilles rouges, c'est qu'elles ne pouvaient pas être vertes, elles ne pouvaient pas être orange, elles ne pouvaient pas être mortes, elles étaient rouges ! Et c'est de la chimie. Un milligramme de moins et rien n'explose. Un milligramme de plus, et tout pète à la gueule.

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Elle détestait Braque, elle détestait ses couleurs marécageuses et le fat que si on restait trop longtemps devant n'importe laquelle de ses œuvres, on avait l'impression d'avoir la tête prise en étau entre deux barreaux, incapable de se libérer.

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(…) les tubes en métal argenté encore inentamés, parfaitement fermés avec leurs étiquettes monochromes élégantes à vous donner envie de suçoter du terre de Sienne ou du jaune d’or comme du lait concentré. Toutes les couleurs faisaient de l’œil. C’était à s’y perdre d’emblée avant même d’avoir commencé, tellement de tentations, de possibilités, de sacrifices à faire entre vermillon, outremer, vert lichen, blanc, noir d’ivoire ou bleu de Prusse. Pourtant le prix de ces matériaux magnifiques exigeait de faire une sélection, de savoir à l’avance quelles couleurs employer pour ne pas se tromper à prendre des tons inutiles qu’on n’utiliserait pas. Et pour faire quoi au fait, il était évident que malgré l’attirance il y avait là quelque chose de trop noble, de trop digne et coûteux, tous ces pigments luxueux conditionnés dans des coffrets aux inscriptions traditionnelles avec des arabesques anglaises et ces pinceaux laqués dont le plus petit poil valait son pesant d’or. Et puis dans des casiers spéciaux légèrement inclinés, rangés par tonalités dégradées, il y avait les pastels secs, concentrés poudreux de possibles au fort pouvoir de séduction, encore plus doués dans l’art de vous faire hésiter pour essayer de savoir lequel élire tant ils se déployaient groupés, allongés côte à côte et sûrs de leur effet, déclinant un éventail fascinant de nuances, chacun dans son petit sarcophage dont le capitonnage se colorait sous l’effet du frottement, se couvrait d’un peu de poussière, et ils rayonnaient d’éclat et d’aura. Le seul fait de les saisir pour considérer un instant la possibilité de les acheter constituait déjà un vertige, qui la plupart du temps en restait là, car les rares fois où on s’était permis de céder à la tentation et de s’en offrir quelques-uns, on avait eu le sentiment de ne pas être à la hauteur, de n’avoir fait que gribouiller en mélangeant toutes ces tonalités profondes pour les essayer en même temps mais le résultat, sans grand éclat, s’était révélé décevant et finalement on s’était dit qu’il valait mieux les poser sur une étagère pour simplement les regarder.

Laura Vazquez (in Les Forces)
& Julia Armfield (in Cérémonie d'orage)
& Valérie Mréjen (in La jeune artiste)

Rhizomiques #270 (Poésie - Chant VII)

Pourquoi les hommes qui se sont illustrés dans la philosophie, la poésie ou les arts sont-ils tous manifestement des gens chez lesquels prédomine la bile noire ?

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Peut-être qu’il en a marre de ta poésie boursouflée. Tout le monde trouve ce qu’il cherche dans les Terres sombres. Tu parles comme ces hommes aux cheveux blancs et à la peau ratatinée qui croient s’exprimer comme des sages quand ils s’expriment juste comme des vieux.

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    J'ai aussi commandé les poèmes de Saint-John Perse. Je ne suis pas calée en poésie mais ce type a quand même eu le prix Nobel, il me semble pourtant bien verbeux. Encore un qui se gargarise de grands mots sans se soucier de ce qu'ils veulent dire : Et c'est temps de bâtir sur la terre des hommes. Et c'est regain nouveau sur la terre des femmes.
    Ça fait un peu resucée de Pablo Neruda. Ou comme cette jeune femme qui a déclamé son poème lors de l'investiture de Joe Biden. Amanda Je-ne-sais-plus-qui.

Aristote 
& Marlon James (in Léopard noir, loup rouge)
& Peter Stamm (in L'heure bleue)