Rhizomiques #114

Dire que le temps sembla ralentir peut paraître précieux. Peut-être est-il préférable de dire que je sentais davantage le temps. Je sentais chaque seconde enfanter la suivante. Pas de rupture, pas de saut. Le raffut des oiseaux, les craquements du bois, le vent. 

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Ça n’avait rien de rationnel ; mais ce n’était pas vague non plus. J’étais empli de lucidité, de la même façon que mon cerveau emplit mon crâne. La lucidité s’emboîtait parfaitement dans mon for intérieur, comme s’il s’y trouvait une cavité spécifiquement conçue pour l’accueillir. On pourrait la résumer ainsi : la distinction entre le monde extérieur et mon existence intérieure m’était brusquement révélée comme un faux pas. Ou mieux encore : je prenais conscience d’avoir passé ma vie à mal interpréter cette distinction. Ce n’était pas une séparation. Mais une inflexion, un raffinement. Une connexion. Le monde et moi formions non pas deux choses séparées, mais une totalité. 

Un immense sentiment de joie m’a envahi. C’était sans précédent. Je n’avais jamais rien ressenti de tel.

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Les Grecs parlaient de l’enthousiasmos – ce qui signifie littéralement : "Plein de théos". De Dieu, ou de la Qualité. (…) Le zèle vous envahit lorsque vous êtes restés assez longtemps en paix, et que vous arrivez à voir, à entendre, à sentir l’univers dans sa réalité – et non plus seulement vos propres idées sur l’univers.

 

Alix Ohlin (in Copies non conformes) 

& Adam Roberts (in La chose en soi)

& Robert Pirsig (in Traité du zen et de l'entretien des motocyclettes) 

Vivaces #37

Dans le nuage de poussière, mes mains cherchent vainement

le chemin tracé par mes pieds.

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 Comment arrêter une précipitation immobile ? 

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C’est une vie interminablement brève

qui dure parce qu’elle se précipite.

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 Nous nous entêtons à affirmer que le temps n’est rien

s’il ne s’y passe rien.

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N’est éternel que l’avenir.

La preuve ? Le temps n’y entre pas.

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Un jour nous réapprendrons à nous connecter à ce monde vivant,

et l’immobilité sera comme un envol.

 

Éric Chevilllard (in L’autofictif du 29/01/22)

& Françoise Davoine et Jean-Max Gaudillière (in Histoire et trauma: la folie des guerres)

& Éric Chevilllard (in L’autofictif du 29/01/22) 

& Gaston Bachelard (in L’intuition de l’instant)

& Éric Chevilllard (in L’autofictif du 29/01/22)

&  Richard Powers (in Sidérations)

Rhizomiques #113

C’est un fait avéré que la Terre tourne à environ 1673 km par heure, mais parfois le monde s’arrête, tout simplement, pôles magnétiques ou pas. Et on arrête le monde rien qu’avec le poids de sa propre gravité dans ces moments de grande solitude. 

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Donc la superficie de la Terre est de 510 067 420 000 000 m². (…) Dans une marge de ton cahier, tu écris :

            il faut toujours que je tombe

            pile sur l’un des

            510 067 419 999 999 m²

            que tu n'occupes pas

            je vais finir par croire

            que tu te caches

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Il dit : J’ai l’impression d’être en avant et de me suivre quand on avance. Tu vois, comme si j’étais plus loin. Il y a peut-être une partie de nous qui marche en avant, une partie invisible. Elle marche devant nous. On la suit. Elle est 1 millimètre dans le futur. 1 millimètre plus tôt. Et on n’arrête pas de la suivre, tu ne crois pas ? Elle dit : Non.

Craig Johnson (in Dry bones)

& Fanny Chiarello (in Le sel de tes yeux)

& Laura Vazquez (in La semaine perpétuelle)

Attentives #28

Vers midi, un rancher passe dans son pick-up, s’arrête, propose de me prendre pour les dix derniers miles. (…) Ayant recouvré la position de repos sur les fesses qui est celle de chacun dans notre monde moderne, je m’abandonne voluptueusement aux délices de la civilisation que j’adore mépriser. Mes pieds sont encore plus heureux que moi. En l’espace de quelques minutes, ma marche de cent quinze miles dans les montagnes du désert devient une chose à part, une réalité disjointe au plus profond d’un abîme sans fond, soudain au-delà de tout rappel physique.

Mais elle est présente dans mon cœur et dans mon âme. La marche, les montagnes, le ciel, la souffrance et le bonheur solitaires – tout ça grandira, s’adoucira, deviendra plus beau et plus adorable dans les jours et les années à venir, comme un trésor trouvé puis volontairement rendu. Rendu aux montagnes, avec mes meilleurs vœux. Ça laisse une lueur dorée dans la tête.

Edward Abbey (in Un fou ordinaire)

dernier aperçu d'altitude

Elle me montrait de petites fleurs bleues, un tapis de fleurs orange, lorsque retentit l’appel strident d’une marmotte. Seule fleur dont j’aie retenu le nom.

Toutes les mille fourmis, les mille mouches, les mille fleurs, j’en venais à considérer attentivement l’animal (l’une d’entre mille) : saisissant !

J’hésite entre un caillou vert pâle et un caillou doré ; se pose un papillon roux. A choisir, d’entre ces tentations minérales…

Quant aux moutons, ils viennent par paquet de mille, si bien qu’il est difficile de voir autre chose qu’un mouton, tout juste si l’on devine deux hommes et un chien comme ils sifflent et aboient parmi le tintement des clochettes. Je m’écarte du passage, m’en vais fouler plus loin une herbe moins rase. Mais c’est qu’on dirait qu’ils me suivent, vais-je être brouté moi aussi ? De toute la vitesse de mes deux brins de jambes je prends la fuite.