personne que tu aurais envie d'aimer

22 mai

         Parfois tu sors dans les rues de ta ville, tu regardes les gens et tu ne croises personne que tu aurais envie d’aimer. Est-ce le problème de ta ville ou le tien ? Tu penses alors que l’humanité tout entière mériterait d’être anéantie, malheureusement il y aurait des dégâts collatéraux.

         Tu y repenses : ton raisonnement comporte des failles malgré son apparente implacabilité. D’abord tu aimerais bien être toujours sur Terre, une fois celle-ci débarrassée des hommes. Et tant qu’à faire il y aurait au moins quelques spécimen d’humanité – en plus de toi – dont tu serais heureux qu’ils aient survécu. À l’opposé, le contre-argument des dégâts collatéraux ne tient pas – comme s’ils pouvaient être pires que les dégâts directs qu’inflige l’humanité à son biotope !

         Dans d’autres villes tu te souviens, il y avait d’autres gens, aux regards plus avenants. Dans d’autres circonstances. Parfois tu ne te soucies plus que les gens soient comme ils sont, c’est leur problème, toi tu es amoureux. Sacré Binh-Dû ! Toi qui revendiques le désordre, contre toutes les injustices, à quel ordre rattacher ton état amoureux ? Esthétique, éthique, partial, divin, un peu de tout cela ? Peu importe, parfois tu erres dans ta ville. Où ton humanité laisse à désirer.

fourmis à la mémoire courte

21 mai

 

           Fourmis à la mémoire courte, dessinant une progression inéluctable. Ce que tu n’auras pas compris, c’est l’ennui de la sincérité. Ton existence consacrée à disposer des ombres sur ce que tu imaginais être d’inavouables lucidités – et le désir éperdu de tout avouer ! Ce plaisir pris à cacher pour mieux révéler, qu’on admire et l’écrin et ce qu’il renferme, et ta peur surtout d’apparaître nu. Ta peur et ton désir : me voici, pardonne-moi, aime-moi quand même. Entends-moi. Sache tout de moi. Et que tout soit dit entre nous. Tu es maladroit stratège de ton mystère.

           Prends exemple sur ce terrifiant personnage. C’est un très vieil homme à présent, le soleil californien l’a momifié mais il est toujours aussi arrogant, fier de sa puissance passée et de ne pas se souvenir des prénoms de ses huit femmes. Il se souvient de ceux de ses enfants d’adoption, qu’il formait à la dure, encourageait, disait aimer comme un père, puis qu’il rejetait lorsque la courbe de leur progression au tennis déclinait. Il fut haï pour cela. Il était fruste et divin, incapable de regrets. À son insu enseignait le non-attachement. Prends exemple, tu seras un amour.

[#JeNeSuisPasNickBollettieri]

pas tout de suite, de grâce

20 mai

           Pas tout de suite, de grâce, nous avons encore tant à faire ! Nous venons juste de revenir du pays rêvé de la mort, où nous étions entrés volontairement – mais sans trop savoir à quoi nous attendre. Nous avons vu le vide. Nous l’avons touché, notre cœur a fait des bonds affolés comme un cerf frappé d’une flèche – nous sommes restés immobiles. Nous avons pleuré, drainés de tout désir hors celui de disparaître. Et cetera. Mais au lieu de s’effondrer dans tel gouffre d’affliction, d’un coup nous avons connu la joie, infinie. Et nous sommes revenus. Nous aimons vivre !

           Elle est d’une vibration enthousiasmante. (Elle a donc connu le vide pour ce qu’il n’était pas, découvert l’art et la manière d’y danser.) Elle rit comme se déplacent soudain des gravillons légers dans le lit d’un ruisseau. Elle te parle de synchronicité – oh oui, elle a trouvé à qui parler. Toi tu fais le beau dans ta belle chemise – pas trop toutefois, déjà parce que tu résistes à sourire trop et que tu manques d’illusions, ensuite parce qu’il n’est pas question de séduction. Tu finis par lui offrir vos thés, invoquant le karma... tandis qu’au-dehors quelqu’un lacère la selle de ton vélo.

aucune de ces larmes que tu verses, plus jamais

19 mai

Aucune de ces larmes que tu verses plus jamais ne l’attendrira. À présent c’est la haine. Bientôt on ne saura plus pourquoi, ni qui a commencé. N’était-ce pas elle qui pleurait et toi qui la regardais, impavide ? Elle qui osait n’être plus l’objet de ton amour ? Dans les montagnes, autrefois parcourues l’esprit et le corps léger, s’aventurent à présent d’exténués rescapés. Leur peau est plus sombre que la tienne et ils portent de mauvaises chaussures aux semelles élimées. Ils se cachent ; à leurs enfants, s’ils survivent, ils raconteront leur rencontre avec un cerf aussi surpris qu’eux. Il s’était figé, la tête à demi tournée, de son corps émanait une lumière argentée, ils pouvaient distinguer les cils de ses yeux, avaient su alors qu’il était un fantôme. Et leurs enfants se blottiront entre leurs bras. Le désordre, on ne le tolère que dans les histoires. Si je ne t’aime plus, tu dois cesser de m’aimer. Mais vus du ciel nous sommes pareils aux fourmis, soumis à la mécanique des fluides, allant de-ci de-là en évitant les heurts (ou en intégrant les heurts à un dessein qui n’est pas lui-même exempt de fluidité). Ainsi nous compensons. Les fous que nous haïssons sont avalés ou relégués à nos frontières. Ils nous alertent en vain. Nous ne les écoutons pas ainsi qu’un cerf écoute les oiseaux. Et oui, nous mourrons.

tu as cessé, tu ne sais quand, de sourire trop

18 mai

         Une Japonaise a pris place dans le sens inverse de la marche, te laissant l’avancée vaste dans le paysage. Tu as cessé, tu ne sais quand, de sourire trop – tes zygomatiques doivent savoir. Au retour, c’est systématique, les contrôleurs ne viennent pas vérifier les billets, comme si la Grande Ville était une nasse où l’on était invité à mourir.

         Des escadrons de CRS sécurisent une kermesse internationale de la boulange, tu maugrées. Non loin de la Cathédrale. Peut-être ne bloquent-ils la rue que pour nous protéger des effluves de plomb fondu ? Les vitraux, paraît-il, sont noircis par la fumée. Peut-être peux-tu demander ton chemin gentiment à un policier au ventre vide ?

         Un rabatteur africain devant une boutique de coiffure tentait bien sa chance auprès d’un homme chauve. En quittant la gare tu marchais comme si tu revenais de Chine à l’insu de tous les passants immobiles, comme s’il y avait lieu d’en être fier. Comme si les routes interdites de la migration n’étaient pas jonchées de cadavres.