Ce monde n’est pas fait pour les poètes. Il est taillé pour les gangsters et les avocats. Pour les courtiers. Pour les chasseurs de prime et les capitaines d’industrie. Pour les pionniers et les entrepreneurs. (…) Regardez : qui a gagné ? Les bisons sont morts, les Indiens sont morts, Sitting Bull et Geronimo et Black Hawk et Crazy Horse, et Poe a crevé comme un chien dans une rue boueuse de Baltimore, et Emily Dickinson s’est recluse dans sa chambre, et Percy Bysshe Shelley, paria, réprouvé, s’est noyé à pas 30 ans, mais il y a toujours des millions de bébés Ford en circulation. Je ne comprends pas. Pourquoi ne recherche-t-on pas tous la beauté ? pourquoi n’aspire-t-on pas tous à la paix, à l’harmonie ? pourquoi la violence, la force brute, l’asservissement ? pourquoi le cumul et non le partage ? Pourquoi tu ne mettrais pas la table, au lieu de pleurnicher ? intervenait en général Michelle à ce moment-là. Elle pouvait se montrer rude quand mes jérémiades l’agaçaient. Je l’aimais pour ça aussi. Elle était mon lien avec le réel. Mon attache. Mon ancre. Les pieds sur terre, elle tenait fermement ma main et me retenait, m’empêchait de m’évaporer, de me dissoudre, là-haut, dans des sphères nébuleuses. Elle me ramenait à la maison, à la raison. Elle était mon garde-fou.
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J’ignore s’il est jamais possible d’être parfaitement à l’aise dans la vie, mais il y a des moments où on se sent plus proche de cet état – quand on ne se souvient plus de ce que ça fait de souffrir. Pendant ces périodes-là, on avance dans le vide, oubliant qu’on ne va nulle part, et du coup ce vide paraît moins effrayant (…) Et puis quelqu’un d’autre arrive, nous rencontre à cet instant-là, et on se dit qu’on est capable de gérer. On se dit qu’on est capable de gérer, parce qu’à ce moment-là on a l’impression qu’on est capable de gérer n’importe quoi.
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La mort de Don Quichotte ressemblait à l’extinction, en chacun d’entre nous, d’une forme particulière de folie magnifique, une grandeur innocente, une chose qui n’a plus sa place ici-bas, mais qu’on pourrait appeler l’humanité. Le marginal, l’homme dont on ridiculise la déconnexion d’avec la réalité, le décalage radical et l’incontestable démence, se révèle, au moment de sa mort, être l’homme le plus précieux d’entre tous et celui dont il faut déplorer la perte le plus profondément.
Marcus Malte (in Qui se souviendra de Phily-Jo ?)
& Melissa Broder (in Sous le signe des poissons)
& Salman Rushdie (in Quichotte)
& Melissa Broder (in Sous le signe des poissons)
& Salman Rushdie (in Quichotte)
