Une tête de déterrée

16 janvier 2020

(20/n)

Lætitia  est arrivée en tirant une tête de déterrée, Qu’est-ce qui se passe ? Rien, elle se met tout de suite au travail, il y a un inventaire à vérifier et un petit flot de clients qui se succèdent. Elle ne s’énerve pas face à un raseur hautain revenu pour qu’on le rembourse. Le milieu d’après-midi est une période creuse, Je vois bien qu’il y a un souci, je peux t’aider ? Elle hésite puis lui montre des traces de piqûres sur son avant-bras et sur son cou, il s’approche, incertain, ne voit pas grand-chose à part une rougeur irritée, respire une odeur de peau troublante, Cela fait deux nuits que ça me gratte, je suis sûre que c’est des punaises, ma mère va me tuer. Elle lui ouvre des pages sur son smartphone tout en lui décrivant un scénario catastrophe à base d’infestation massive, d’insecticides hors de prix et de dizaines de sacs poubelle hermétiques. Il tente de relativiser, tout en s’éloignant d’elle autant que le permet la consultation d’un même écran de poche. La question n’est pas d’être ou de n’être pas Jésus. Un peu plus celle de donner et de recevoir. Sa chambre à lui, minable sous les toits, est probablement insalubre même si l’on y gagne en temps consacré au ménage. Il a vu des cafards, souvent, se carapater dans le couloir de l’étage la nuit quand il allait aux toilettes. La question est davantage celle des accomplissements en attente. Tu es sûre que ce ne sont pas des puces ou une sorte d’eczéma ?

Jésus avait-il le sens de l'humour ?

15 janvier 2020

(19/n)

Jésus avait-il le sens de l’humour ? Celui du tragique, incontestablement.

À présent c’est les soldes, de nouveaux stickers à coller sur la devanture. L’affluence est incertaine, en attente des démarques suivantes.

Il n’est pas censé s’asseoir derrière le comptoir, Lætitia  sans doute encore moins, elle se réfugie dans la remise avec son smartphone et ses écouteurs. Il y a là un siège ergonomique qui n’attendait qu’elle. Et un tabouret télescopique qu’il récupère pour son propre usage.

La véritable question consiste à déterminer si Jésus était suicidaire ou seulement courageux. Était-il ou non convaincu de ressusciter ? Il semblerait qu’il ait sacrément douté, et toute cette histoire de résurrection n’est peut-être qu’une fiction édulcorante dont le but serait d’entretenir l’espoir malgré tout.

Il sait combien d’euros il gagne par jour et par heure de travail, il en a fait le calcul précis, déductions comprises. Il sait que chaque mois il augmente sa cagnotte d’à peu près quatre cents euros s’il ne dépense rien d’inhabituel, la question est de savoir quand casser le cochonnet. Et pour quel ailleurs ?

Voudrait-il seulement être ailleurs, dans une autre vie ? Avec qui ?

A un moment, elle a dit C'est drôle

14 janvier 2020

(18/n)

Même les arbres sont en fleurs ! Un cerisier ? De petites fleurs blanches, c’est beaucoup trop tôt, que vont-elles devenir ? Dana n’est plus vierge, elle s’est débrouillée avec ses doigts et un légume adéquat. Elle n’a pas d’impatience mais une grande perplexité. Les garçons de son âge ne l’inspirent pas. Les hommes sur les sites pornos sont immondes et brutaux, pour la plupart.

Lydia à son travail le soir guette du coin de l’œil mais ne voit pas apparaître celui qui fantasme qu’elle pénètre dans sa boutique à lui, dans le quartier de la Bourse. Ils n’ont pas échangé leurs numéros de téléphone. Elle ne pensera pas à lui quand elle ira visiter sa sœur, ne retournera pas au café dont il n’est pas un habitué. S’il est trop timide, cela ne regarde que lui.

Il se demande si elle a le sens de l’humour. Il se l’est demandé tout au long de leurs thés à la menthe (le patron leur avait offert une seconde tournée comme s’il les aimait bien, comme s’il voulait les aider). Elle affichait un petit sourire perspicace, mais de quoi ? Et lui-même était si crispé, dirait-il que l’humour le caractérise ? Ah, ah ! À un moment, elle a dit « C’est drôle ».

Ou bien la force de l'amour

13 janvier

(17/n)

Les jonquilles éclosent très en avance au-dessus du périphérique où l’on a aménagé une sorte de jardin. Il y a des pâquerettes sur les pelouses, c’est n’importe quoi. Ou bien la chaleur dégagée par les voitures en-dessous ? Ou bien la force de l’amour. Lydia tient toute sa force de sa fille, et sans doute même quand sa fille n’était qu’un désir vague, un projet d’avenir, son énergie était tout entière tendue vers la survenue de Dana, comme une attraction lunaire ou le cycle des saisons. Dirait-elle. Elles sont fortes d’être deux, c’est l’amour, ça l’était avant que Dana ne naisse, ça le sera après qu’elle sera partie mener sa propre vie. Je voulais parler de Lydia mais c’est de Dana qu’il faudrait parler.

La sœur de Lydia ne montre pas ses inquiétudes ni ses douleurs. C’était sa cinquième opération depuis l’accident, peut-être pas la dernière. Quand elle pleure c’est en conséquence d’une lésion sur un de ses nerfs lacrymaux. Son mari ne s’y trompe plus, elle détrompe ses enfants en souriant comme elle le peut, Lydia se sent un peu étrangère. Elle a heurté par mégarde le coude d’une adolescente dans l’escalier du centre commercial qui lui a dit gentiment « Il n’y a pas de mal, Madame », ce qui l’a choquée. Comme si elle était une prof d’un âge respectable. Lydia a le sentiment d’avoir toujours quinze ans, et qu’il faille le cacher à sa fille. Quoique c’est seulement avec Dana qu’elle se sent plus adulte.

Un étroit tapis de caisse

12 janvier 2020

(16/n)

Elle est en retard, Dana lui a envoyé le texto de rigueur, T où ? Dans le bus, Lydia a rappelé, J’arrive dans dix minutes, attends-moi. Qu’elles dînent ensemble, moyen d’éviter que sa fille avale en vitesse le genre de cochonneries que Lydia voit défiler sur les tapis de caisse – et qui se retrouvent aussi dans leur frigo. En cas d’urgence. Pour dépanner. Elle n’est pas une experte en alimentation, simplement elle se méfie. Cet homme lui fait une drôle d’impression, on dirait qu’il cache quelque chose, c’est peut-être seulement sa timidité. Ou de la naïveté. Ou une stratégie. Elle ne sait pas trop quoi en penser. Le centre commercial se trouve à cinq cents mètres de son immeuble, inévitablement des gens la reconnaissent dans les rues de son quartier, certains l’arrêtent, elle a parfois l’impression d’être une célébrité. Comme doivent l’être la boulangère, le pharmacien. Elle aurait dû apprendre à ne pas les remarquer, faire semblant, comme derrière des lunettes noires. Cela n’a rien de glamour. Beaucoup de vieux libidineux. Lui c’est différent, pas uniquement pour l’âge. Il fait presque partie du supermarché pour elle, depuis ses débuts elle l’y a vu faire ses courses. Quelques mots échangés lors de ses passages en caisse. Il a l’air un peu triste. Elle n’a pas de place pour lui.