Rhizomiques #103

Platon aurait désapprouvé notre république actuelle. Il aurait jugé stupide l’idée qu’on puisse donner le pouvoir à celui qui recueille le plus de voix, car il n’y a aucune raison de penser que celui qui a le plus de voix est celui qui détient la vérité. Il aurait dit : ce système, c’est la dictature des opinions, ça ne vaut pas un clou.

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Les fascistes sont proches du pouvoir lorsque les conservateurs commencent à leur emprunter leurs méthodes, font appel aux "passions mobilisatrices" et essaient de coopter leur clientèle fasciste.

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 « Cet homme devrait être en prison, pas candidat aux élections.

- Je me disais la même chose. Tu vois, c’est pour ça que je n’aime pas la politique. Il y a toujours quelqu’un devant un rideau qui te sourit et essaye de trouver le moyen de te dire ce que tu veux entendre. Mais si tu regardes derrière, à tous les coups, tu vas trouver quelque chose d’affreux.

- Eh bien, moi, je ne veux rien avoir à faire avec ça.

- Qu’est-ce qu’on y peut ? C’est le monde dans lequel on vit. Avant, je pensais qu’on était censés le changer, mais aujourd’hui… je ne sais pas. On tente peut-être seulement de survivre. »

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« Combien de voix un candidat gagne-t-il chaque fois qu’il utilise le mot "bonheur" ? Combien quand il dit "je vous aime" ? Et quand il promet "nous allons aller mieux" ? – C’est quoi, "mieux" ? Il y a une unité pour mesurer cela ? avait demandé Sebastian, le plus sérieusement du monde, au cours d’une de ces réunions, on pourrait avoir une évaluation concrète ? – Tu vas te faire du mal à vouloir être si précis, tu vas mourir de littéralité, lui avait répondu le conseiller, chaque électeur sait ce que le bonheur représente pour lui personnellement, nous, ça ne nous regarde pas, chacun complète comme bon lui semble. »

 

Alain Badiou (L'Obs du 21/12/21)    

& Robert Paxton (in Le fascisme en action)

& Ladee Hubbard (in Les Ribkins, héros de père en fils)

& Jo Walton  (in Les griffes et les crocs)

Rhizomiques #102

Les Russes ont abattu un avion de ligne malaisien en juillet 2014, tombé dans l’est de l’Ukraine, dans la zone contrôlée par la Russie. (…) Le monde entier ignorait l’existence de Hrabové avant l’explosion de l’avion au-dessus de ce bled. Subitement, tous les pays qui avaient des ressortissants à bord – les 283 passagers et les 15 membres d’équipage – se sentaient concernés et, dans un sens, je me suis dit que c’était une bonne occasion d’arrêter la guerre. Que les étrangers y mettent tout de suite un point final ! Mais l’instant est passé rapidement, et j’ai ravalé mon illusion enfantine avec un nouveau verre d’eau en comprenant que cela ne changerait rien. La guerre continuerait, il y aurait d’autres cadavres, sans tête, brûlés et désintégrés, voire d’autres avions tombés du ciel (…)

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Elle se demandait comment désavoir certaines choses, certaines choses spécifiques qu’elle savait mais aurait voulu ne pas savoir. Comment désavoir, par exemple, que chez les personnes mortes à cause de la poussière de pierre les poumons refusaient de brûler. Quand le reste de leur corps avait été changé en cendre, deux masses de pierre en forme de poumons subsistaient, indemnes. Son ami le docteur Azad Bhartiya, qui vivait sur le trottoir de Jantar Mantar, lui avait parlé de son frère aîné Juten K. Kumar, qui avait travaillé dans une carrière de granite. Il était mort à trente-cinq ans. Il avait dû briser, lui avait-il raconté, les poumons de son frère avec une barre à mine sur le bûcher funéraire pour libérer son âme.

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Je n’avais jamais compris pourquoi les adolescents des années quatre-vingt pensaient qu’il existerait un jour des voitures volantes. Je trouvais ça très dangereux et bien peu pratique, mais comme ils en parlaient tous, c’est que ça représentait un véritable phénomène. Quant à moi, je rêvais d’un avenir sans extinction de masse, sans pénurie d’eau à grande échelle et sans cannibalisme.

 

Sofi Oksanen (in Le parc à chiens)

& Arundhati Roy (in Le ministère du bonheur suprême)

& Dan Chaon (in Une douce lueur de malveillance)

La confiance est l'antidote de l'espérance

19 mai

La confiance, lis-tu, est l'antidote de l'espérance.
Tu te sens d'une lucidité désespérante.
Le fascisme semble à tes compatriotes une idée nouvelle.
Tes amies parfois se demandent ce que tu leur veux.

A chaque battement de cœur pourtant le ciel se recompose.
D'un côté ils brandissent leurs armes, de l'autre ils lèvent leur verre aux terrasses.
Il arrive aussi que l'amour soit refusé.
Chacun se croit lucide mais tout le monde ne se sait pas immortel.

Quelqu'un a-t-il déjà statué que nous sommes une société d'idiots gouvernés par des salauds ?
Tu ne veux pas finir comme ça.
Pour tes amies tu donnerais ta vie.
Et ce que tu ne donnes pas, du moins espères-tu l'inspirer.

Que s'est-il passé cette nuit ?

18 mai 2021

(…)

(Là, normalement, tu devrais avoir un rêve tout frais à raconter. Mais tu as beau chercher - que s'est-il passé cette nuit ? - tu n'en trouves pas trace. Ah si, il était question de masques, comme souvent, qui ne tenaient pas sur ton visage. Pas de quoi en faire toute une histoire.)

La normalité revient, telle est sa tendance. Revenir. S'adapter. La normalité d'aujourd'hui est l'anormalité d'hier. L'entropie, de la sorte, est une normalité. Il y a trois jours une manifestation antiraciste était annulée par le ministre qui participera demain à une manifestation fasciste.

Veux-tu vraiment chroniquer les glissements vers le malheur de ce monde où tu es né ? Cette mythologie bien réelle, souhaites-tu en être le scribe ? Non. Il te suffit de découvrir les progressions intimes du mythe que toi-même constitues à tes yeux et de te rêver aussi beau et généreux que possible.

À la jeune femme dont tu étais amoureux deux ou trois décennies plus tôt tu racontes un rêve dont elle est absente. Il y entre une grande douceur, comme une attente confiante. C'est un rêve de reconnaissance, lui dis-tu, et d'apaisement. Une utopie. Où l'on apprendrait, au fil du temps, à aimer davantage.

La littérature est le contraire d'un reste

17 mai

(…)
Il n'y a que cela qui compte, et l'amour qui ne se mesure pas. Le reste, te souviens-tu, vaut d'être traité par le mépris. La littérature est le contraire d'un reste. La littérature, l'amour, les sensations jouissives. Ta kiné a mangé trop de gnocchis lors de sa pause-déjeuner, mais de vous deux ce n'est pas elle qui travaille le plus. Si le travail renvoie à la souffrance. Ta danseuse était à la torture pendant qu'elle voyait se déliter sa chorégraphie, son corps lui manquer, ses intentions s'effondrer. Tu fais en sorte de relever son moral – mais elle ne t'a pas attendu. Elle est plus souple que ta kiné, laquelle a su te redonner le sourire. Si ta kiné t'enjoint de faire dix pompes, bien que tout brûle en toi, tu obéis. Et tu en fais même douze, très loin d'une partie de plaisir.

Avant ta blessure idiopathique, tu en faisais cent. Tu te croyais intelligent et immortel. Tu ne connaissais pas ton bonheur. Il se pourrait que tu ne connaisses pas ton bonheur d'aujourd'hui, à peiner tel un vieillard. Tu t'en es ouvert à ta kiné à l'occasion de son anniversaire, elle t'a rappelé que c'était bien beau d'apprécier son agréable compagnie mais que l'essentiel était de guérir. Oui et non. On évalue rarement avec lucidité quelles sont nos priorités. Tu as découvert face au miroir de la salle d'exercices que tu ne maîtrisais pas l'inclinaison de ta tête s'il fallait la coordonner avec l'extension de ton bras. Ta danseuse est parfaitement à l'aise avec cela. Si tu pouvais refaire ta vie tu commencerais par la danse. La danse, l'amour, et le rêve toujours.

S'offrir un détour

16 mai 2021

L'insouciance donc. Il n'y a pas grand monde dans les rues, de la rubalise le long des trottoirs comme pour prévenir tout débordement piétonnier. Il y a des cars de CRS stationnés, des robocops caparaçonnés qui attendent, un camion blindé surmonté d'un canon à eau. C'est joli, Paris en état de guerre imminente. Tu n'es au courant de rien, tu ignores que depuis une semaine on détruit des habitations palestiniennes avec des Arabes dedans. Tu ne sais pas qu'ici un ministre fasciste a interdit que se tienne une manifestation anticolonialiste sous prétexte de lutte contre l'antisémitisme. Tu as oublié que ton pays trempe dans un bain de racisme de plus en plus saumâtre, que partout dans le monde prévaut la loi du plus fort, que l'humanité tout entière est en voie de destruction.

Rester jeune. Les averses ont ravivé les senteurs des roses et des lilas, dans ton quartier paisible tu te souviens qu'à marcher vite tu ressens moins la fatigue. Il suffit juste de retrouver un rythme. Le ciel se couvre à nouveau en direction du vent, mais en te dépêchant tu pourras encore t'offrir un détour. Puis tu prends des nouvelles auprès d'amis nettement plus âgés que toi. Le peu de temps qu'il leur reste, pour courir encore, cultiver leur jardin, rendre visite à leurs proches d'une même génération. L'un d'eux évoque sa lassitude à être malade et sa crainte d'en mourir à la fin. Tu prends conscience que ton état n'est pas si grave. Une amie épistolaire, d'une demi-génération plus jeune que toi, te parle de littérature, tu lui réponds avec enthousiasme comme si cela seul importait.

On traverse les averses en coup de vent

15 mai

Tu n'es pas vieux mais tu pourrais le devenir. Fais attention ! C'est le dernier matin de la résidence, les pigeons dodelinent et roucoulent sur le toit face à la fenêtre de ta chambre (oui, en plus du velux où la pluie, chargée de voyages exotiques, a laissé des traces de sable). Cette vue comblerait un moine ou un prisonnier. Tu regardes une cheminée en briques ébréchées sur les rebords, sa teinte orange, immuable, qui se marie avec celles du ciel.

Dans les champs à 300 km/h, les fleurs de colza forment de persistants à-plats d'un jaune intense. On traverse les averses en coup de vent, sans être mouillés (c'est donc vrai, il vaut mieux courir très vite si l'on n'a pas de parapluie ?), le léger crépitement qui se fait entendre au plafond n'est peut-être qu'une diversion électronique n'ayant aucun rapport avec les conditions météorologiques extérieures. L'écran de veille interne ne donne pas la température mais la vitesse et des tas d'informations superflues en trois langues que redondent les haut-parleurs.

Un bébé pleure, sa mère qui semble avoir tout juste quitté l'enfance l'apaise d'un Chhh à son oreille. Il te regarde de ses grands yeux, tu lui souris derrière ton masque ffp2 de canard. Tu es triste et en colère de ce qu'il ne puisse pas voir de sourire franc mais seulement un étrange plissement au niveau des yeux. Ce retard dans sa courte vie se rattrapera-t-il ? Une autre très jeune femme, qui a dit au revoir à sa famille sur le quai avant d'embarquer pour Paris avec deux grosses valises à rouettes, porte un pull tricoté bon marché et arbore des ongles artificiels fuchsia. Tu voudrais que quelqu'un lui dise qu'avec ces ongles elle ne rencontrera que des hommes brutaux, éduqués au porno. Tu as l'âge d'être son père, elle te jette des regards circonspects et ultra maquillés.

Une alarme de réveil sonne depuis dix minutes, en provenance du compartiment à bagages. Toujours mieux que les souhaits trilingues de bon voyage et d'agréable journée que répète sans y penser une voix de robot féminine. La jeune maman berce d'un bras son bébé dans le kangourou, d'une main elle ne quitte pas son portable même pour aller aux toilettes. Tu fermes les yeux, bien qu'il y ait toujours du paysage qui défile.

Tu vas de nouveau t'intéresser à la marche du monde, de retour chez toi et tes appareils connectés. Ces cinq journées ont-elles purgé quelque peu ton système ? A l'avenir il te faudra maintenir une certaine dose d'illusion, d'inconscience, de déni. D'optimisme même. Sinon ta vitalité s'effondrera. La fille aux ongles faux ne manque pas d'optimisme. Il se pourrait qu'elle porte également les espoirs de sa famille. Il se pourrait qu'elle se dirige résolument vers une carrière de star du porno qui témoignera d'une appréciable ascension sociale.