29 mai

Binh-Dû a non seulement mal au pied mais aux oreilles. Un jeune homme qui pourrait être son fils chante à la radio des souvenirs d’un temps jadis qui serait celui de l’innocence, des espérances, de la candeur et de la vulnérabilité blessées. Le jeune homme quand il était plus jeune encore courait les prés derrière la chevelure  légère d’une vilaine de toute beauté pour qui il aurait donné son cœur, sa mère, sa vie, mais à présent il a compris la leçon – l’amour fait la dupe. Et de gémir avec sa belle gueule et son corps en parfait état de marche. Pauvre chou. Binh-Dû a non seulement mal aux oreilles mais des aigreurs à l’estomac. Les déclamations de ces gamins aux souvenirs rancis l’agacent de plus en plus, ils pérorent comme on radote, ils s’imaginent inventer leur génération. Pour qui se prennent-ils, l’esprit de jeunesse c’était encore valable au siècle dernier quand Binh-Dû avait une vingtaine d’années, mais après lui fut le déluge, on ne les a pas prévenus ? Tiens, encore un, celui-ci écrit des romans compilés de vulgarité, d'humour dramatique et de visions creuses, Binh-Dû le hait d’emblée. Binh-Dû ne va pas bien du tout. Binh-Dû traverse une mauvaise passe. Tout lui semble vanité, du tout-venant qu’il observe. Il a fait le tour de son savoir, il maugrée en haut de sa colline. Il se gratte un poil incarné sur la joue.

28 mai

Binh-Dû s’est pris le pied dans la quadrature du cercle des expectatives, ça fait un mal de chien ! Il claudique dans les rues, il lui faudrait un bâton en roue de secours ou bien une queue préhensible pour se tirer de là, un réverbère pour se repérer. Il se sent comme un vieux, un singe, un animal de compagnie dont personne n’aurait envie de s’encombrer. (La nuit il lui poussera des ailes et il survolera des plages familières, des pins penchés, des bancs de sardines, ce sera puissant.) S’il était un singe il pourrait lécher la plante de son pied douloureux pour qu’y germe une guérison instantanée, même il deviendrait prodigieusement intelligent à son jeu de cubes. S’il était un chien il s’habituerait vite à marcher sur trois pattes et même à une solitude faite de poils hérissés, de grondements caverneux et de gémissements menaçants. Il serait opportuniste jusqu’à l’absurde, le vieux comprendrait parfaitement tout cela dans la pénultième étape de son intelligence, au stade où le délitement des connexions laisse place à une forme intransmissible de sagesse. Lorsque l’ombre tombe dans l’abîme. Tel est le vertige que pressent Binh-Dû bien avant la nuit, savoir compter jusqu’à cent c’est pouvoir se représenter sa mort. Une cent-unième nuit serait bienvenue.

27 mai

Pourquoi cette intuition cataclysmique lorsqu’une femme aimée annonce qu’elle a des choses à dire, que de vive voix ce sera mieux ? Mieux dans quel sens, celui du moins pire ? Il semble à Binh-Dû que ce qu’il va entendre est terriblement peu désirable, non cela ne lui dit rien qui vaille, il serait tenté de prendre ses jambes à son cou et d’aller se réfugier au fond d’une grotte regarder pousser les stalagmites, devenir lui-même une concrétion rocheuse insensible, au cœur calfaté. Près de cent jours se sont déjà écoulés, on peut envisager le siècle. Son amie quant à elle envisage « le cercle des expectatives », la formulation est jolie où Binh-Dû tourne en rond, saisi d’une panique centrifuge, au-dehors la température se rapproche dangereusement de celle du corps humain, c’est la planète tout entière qui risque de sauter de son axe telle la bille d’une roulette de casino. Faut-il, pour se rassurer, estimer que l’affolement est signe que tout n’est pas déjà foutu, reste encore une liane d’espoir qui pendouille en l’air ? D’abord relever les yeux. D’un coup de pied rejeter les expectatives dans le cercle des enfers. Binh-Dû cherche des stalactites au plafond de sa chambre afin de se préparer au premier mot de consolation.

26 mai

Est-il mal parti, ce couple qui s’embrasse à côté du container de recyclage ? Binh-Dû les effleure du regard avant de se concentrer sur la chute fracassante de ses bouteilles et bocaux. Une ombre solitaire vient se poser sur son épaule, c’est la femme méchée de blond, il la regarde mieux à présent, ainsi que son mari barbu de loin en bermuda, elle a une question. Suivie d’autres, tout aussi assommantes, s’il habite dans le quartier, entend-on le passage des trains, y a-t-il d’autres nuisances, fait-il bon vivre ici ? Car ils prévoient d’acheter. De Binh-Dû ils sollicitent l’avis, lui dont on pourrait se demander, vu ses cheveux gras et son tee-shirt troué,  s’il ne ferait pas mieux d’aller chercher de quoi s’habiller dignement en fracturant un container à vêtements. Forcément les trains on les entend si l’on habite en face de la voie ferrée, et tout dépend de ce que vous appelez par nuisances, la gentrification est-elle une nuisance selon vous, ou les logements sociaux, et les antennes-relais, et la laideur des bâtiments, et le croassement des corbeaux, et les crottes de chiens malades, et l’avenir matrimonial ? Et les hélicoptères, vous avez pensé aux hélicoptères ? Eh non, il a touché juste, le barbu hoche la tête. Ce qui tendrait à prouver qu’on a raison de poser des questions idiotes aux mauvaises personnes. Ce qui pourrait constituer un enseignement précieux pour la manière dont Binh-Dû conduit son existence. Il n’y a pas de délinquance, c’est un bon quartier, termine-t-il lâchement. Les électeurs bourgeois qu’il conchie lorsqu’il se rend à l’école maternelle ne se seraient pas mieux rattrapés. Au plaisir de vous revoir, n’ajoute-t-il pas, il y a des limites au bon voisinage. Dans la cour une moitié de cadavre d’oiseau suppose qu’on l’enjambe, laissée là sans doute par un chat. Binh-Dû balaie la chose au moyen d’une publicité pour une entreprise de serrurerie d’urgence, en fait c’est une tête de poisson grillée au barbecue. Tombée du bec d’un oiseau sans doute. Ce quartier est cruel. Si Binh-Dû possédait un fusil, il aurait du mal à se retenir de dézinguer un corbeau, un chat ou un hélicoptère.

(Précision conjurative, ceci n’est pas une incitation au terrorisme urbain. Ne tirons pas sur les hélicos. Protégeons les oiseaux, même les corbeaux, sans pour autant tuer les chats. Et ne négligeons pas la douleur du maquereau.)

25 mai

Binh-Dû est en pleine dégénérescence dynamique. Au moment de se le formuler ainsi, il comprenait très bien de quoi il voulait parler, à présent cela lui semble quelque peu abscons. Y aurait-il un processus dégénératif qui ne fût pas dynamique ? D’un ordre plutôt agglomératif alors ? L’empilement de strates successives sur la structure, jusqu’à étouffement complet... Ou bien il y aurait à concevoir la distinction entre un dynamisme centripète menant à l’éparpillement fatal et un dynamisme centrifuge qui au final fige la purée dans l’assiette. Binh-Dû se voit bien dans la purée, en danger d’implosion mais aussi dans la désagrégation progressive de ses garde-fous. D’ici à guetter la folie...

Son voisin téléphone sur les marches d’accès à leur terrasse commune, vite un coup de rideau pour l’effacer, leurs regards ont néanmoins le temps de se croiser. Des deux, qui est le plus cinglé ? Qui dégénère à bloc ? Binh-Dû retourne à son écran, il se hâte d’identifier les mots brillants qui défilent de haut en bas, sans doute leur message est-il très intéressant mais il n’en retient rien. Il n’y arrive plus. Il résiste pourtant à son délitement, se concentre : ça parle de bienveillance, d’écoute sensible, de respiration avec le cœur. De politesse, de confiance, d’engagement constructif. Tout va bien, quoi qu’il se passe et de toute éternité. Dans une autre vie, Binh-Dû s’en irait fendre des bûches.

24 mai

Un suave parfum accueille Binh-Dû alors qu’il passe le seuil séparant la chambre de la cuisine. On dirait que des fleurs ont poussé chez lui durant la nuit mais rien de tel sur l’inox ni sur les tommettes, pas plus que dans les placards. Il va humer l’air de la cour sur le balcon (nulle jardinière, c’est entendu), les arbustes ne répandent que leurs couleurs. Il retourne dans la cuisine, suit plus résolument son nez et se retrouve à genoux devant la poubelle. Quel arrangement subtil mêlant peau de banane pourrie, graines de tomates, noyau d’avocat, citron éreinté, pelure d’échalote... N’en jetez plus, la coupe est pleine !

De retour dans la chambre, il ferme les rideaux pour éviter l’éblouissement du soleil, bientôt les volets contre la chaleur, puis la fenêtre contre le bruit. Ce sera une journée de travail à ne pas mettre davantage le nez dehors qu’il ne vient de le faire. Dans sa chambre l’attend un monde aseptisé parfaitement ordonné sur son écran d’ordinateur. À l’extérieur on ne sait jamais qui l’on va rencontrer. Et pourquoi faire ? Pour quoi subir ? rectifie Binh-Dû qui s’imagine parfois que ses propres détestations ne sont pas de son fait. Entre les zombies, les crétins hostiles et les exploiteurs cyniques, il a le choix des paranoïas.

23 mai

Avant que de naître, parmi les options il a choisi le parfum de sa propre peau. Un refuge, un accompagnement permanent. À moins qu’on ne l’écorche, mais de cette sorte de vie là, non merci, il ne voulait plus. Binh-Dû voulait d’une vie clémente, pour changer. Sous le soleil, l’immeuble en construction grimpe son ombre, exhalant une mortifère odeur de béton.

            La guerre, même sans arme, reste une tentation. N’importe quoi ferait l’affaire, une assiette à écraser sur un visage le temps qu’en dégoulinent sauces et jus poisseux, une insulte lancée haut et fort, un coude pour bleuir les côtes du répugnant personnage qui s’extraie de son 4X4 tandis que s’empressent ses valets. Oh, la morgue des maîtres du monde...

            Binh-Dû sait bien que sa haine le tuerait aussi bien. Il la convertit en sourire méprisant – mais c’est imiter l’ennemi. Il essaye l’amour du prochain – mais la rupture est consommée. S’il se voyait de l’extérieur, il s’interposerait, il serait l’amour tiers, englobant, détaché. Les portiers reprennent la pose sous la marquise, à leur uniforme ne manque aucun bouton.