28 mai

Binh-Dû s’est pris le pied dans la quadrature du cercle des expectatives, ça fait un mal de chien ! Il claudique dans les rues, il lui faudrait un bâton en roue de secours ou bien une queue préhensible pour se tirer de là, un réverbère pour se repérer. Il se sent comme un vieux, un singe, un animal de compagnie dont personne n’aurait envie de s’encombrer. (La nuit il lui poussera des ailes et il survolera des plages familières, des pins penchés, des bancs de sardines, ce sera puissant.) S’il était un singe il pourrait lécher la plante de son pied douloureux pour qu’y germe une guérison instantanée, même il deviendrait prodigieusement intelligent à son jeu de cubes. S’il était un chien il s’habituerait vite à marcher sur trois pattes et même à une solitude faite de poils hérissés, de grondements caverneux et de gémissements menaçants. Il serait opportuniste jusqu’à l’absurde, le vieux comprendrait parfaitement tout cela dans la pénultième étape de son intelligence, au stade où le délitement des connexions laisse place à une forme intransmissible de sagesse. Lorsque l’ombre tombe dans l’abîme. Tel est le vertige que pressent Binh-Dû bien avant la nuit, savoir compter jusqu’à cent c’est pouvoir se représenter sa mort. Une cent-unième nuit serait bienvenue.