La nuit est noire de la main à la
bouche,
les fourmis ont un goût piquant.
Celles qui en réchappent finissent
écrasées
sur ta peau que tu ne lèches pas.
Les pyrales s’élèvent et
tourbillonnent autour
des réverbères, comme le sucre rose
s’agglutinant sur le
bâtonnet d’une
barbe à papa.
Ces braves gens sont tellement
terrifiés
par l’existence qu’ils sont prêts à parler
avec n’importe qui de la
pluie
et du beau temps.
Mieux vaut être muet sous le
soleil
que molosse dans sa niche,
asservi à la promesse du maître selon qui
vous êtes méchant.
Le lac est moins mobile qu’une
baignoire,
et pourtant le flanc des falaises se creuse,
révélant une terre ocre
comme chair.
Les mûres sont poussière.
Est-il venu d’Afrique, lui qui marche
seul ?
Craint-il les éoliennes autant que toi ?
Es-tu seul, as-tu
peur ?
Est-ce que tu disparais si tu fermes les yeux ?
