Hugh
se dirigea vers l’œuvre suivante : une paire de tennis en Patafix, posée
sur un socle et exposée dans un cabinet vitré. (…) « On dirait vraiment
des Adidas. Elles sont parfaites.
-
Elles sont affichées à sept mille cinq cents dollars ? Bon sang, c’est
ridicule ! Ça rime à quoi ?
-
Il se moque de nous, non ? En les exposant derrière une vitrine… Ce n’est
pas une façon de dénoncer notre tendance à mettre les tennis et les marques sur
un piédestal ?
-
La moitié du temps, je me dis que l’ironie n’est qu’un vernis.
-
Pour masquer quoi ?
-
Rien. Un vernis appliqué sur du vide. »
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Toi
(plus prudente, désignant un tas de boulons apparemment pas fini, posé à côté
d’un tube de colle sur un bout de carton) : « Et celui-là, tu es en
train d’y travailler ? » Lui (sourire énigmatique et œillade
provocatrice) : « Non, je dirais même que c’est probablement mon
œuvre la plus achevée. C’est ce que disait en tout cas le catalogue de ma
troisième expo. » En fait, je suis convaincu qu’il écrivait lui-même les
textes de ses catalogues, il ne fallait sans doute pas trop en demander aux
galeristes obligeants qui présentaient ses merdes prétentieuses. Je les entends
d’ici : « Vraiment, Gilles, tu feras ça mieux que nous. » Et il
devait le croire en plus, que son "œuvre" était trop exigeante pour
qu’il en laisse le commentaire à d’autres. Bref, le tube de colle s’avère faire
partie de "l’œuvre", en être même, comme le dit probablement aussi "le catalogue", c’est-à-dire l’auteur, "l’essence
paradoxale", ou "l’élément de signification faussement
fonctionnelle", "la matérialité transcendante", quelque chose
dans ce goût-là.
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- On
dirait qu’un gosse a bouffé tous ses crayons de couleur avant de gerber, si
vous voulez mon avis.
-
OK…
-
Vous n’êtes pas d’accord ?
-
L’opinion des gens sur l’art m’indiffère, monsieur. Soit on apprécie, soit on
n’apprécie pas, et c’est idiot d’attendre que les autres apprécient quand on
peut tout bonnement se balader sans se faire marcher sur les pieds dans les
musées grâce à tous ces crétins qui affirment que leur fille de quatre ans en
fait autant.
Fiona
McGregor (in L’encre vive)
Julie Wolkenstein (in L'Excuse)
Marlon
James (in Brève histoire de sept meurtres)
