Je me glisse au creux du névé
comme un surfer sous la vague, ma main caresse la voûte détrempée au-dessus de
ma tête, le temps est suspendu. En cette éternité je grave de l’index parmi les
gouttes agglomérées la première lettre du prénom de l’amie, afin que la délasse
un peu de longueur de temps, et cette lettre achevée à mi-course devient
symbole ésotérique de renaissance patiente, où tout se transforme, même la
peine, jusqu’à devenir d’un torrent le bondissement joyeux.
Comme si c’était moi l’intrus, je ne vois pas trace de sabot sur la coulée du glacier mais celles, grossières, d’une théorie de grosses semelles ayant préparé depuis l’hiver dernier le terrain à mes propres pas, intrus attendu, intrus parmi d’autres je progresse tandis que me gifle un souffle glacé telle la mort.
Tombant à quatre pattes, comme tout est plus simple ainsi, je plante mes ongles dans la neige durcie et j’avance en devers. N’était ce sac sur mon dos, appendice monstrueux, chair à tissus bardée d’armatures métalliques, je me sentirais de procéder par bonds sur l’équilibre décroisé de mes antérieurs.
