Qui
demande, qui appelle ? Qui ne répond pas ?
Qui
accueille, les bras ouverts ?
La
différence tient-elle au volume de vêtements qui pèsent sur la peau ?
Ou nous
laissons-nous agir par le sillon des conventions, comme un soc aveugle, loyal,
dans l’illusion d’inventer la direction de la prochaine moisson ? Es-tu le
bœuf, la charrue, la main à charrue ? Es-tu le tracteur qui se conduit les
yeux fermés ? Qui nourris-tu ? De quoi ?
Sortie
d’un isolement volontaire et d’un silence à rendre sage, une femme solaire
rayonne sur la plage. Devant elle, l’océan. Elle pourrait demeurer en suspension d'éternité puisque le temps s’est arrêté. Elle pourrait choisir l’une des deux
directions évidentes qui l’attendent.
Car il n'est plus besoin de rechercher la trace d’un pied dans le sable.
L’air inspiré est une danse.
Tout geste hors de soi est une réponse.
[merci à Arthur Rimbaud – « Mauvais
sang »]
