Voyez-vous,
dis-je, à un certain point je me suis mis en tête que les histoires qui
sortaient de ma fantaisie pouvaient se répéter dans la réalité, et pendant ce
temps j’écrivais des histoires méchantes, voilà le mot, et puis, à ma grande
surprise, la méchanceté se répéta vraiment dans la réalité, bref j’ai guidé les
événements, voilà mon orgueil. Et puis ?, demanda le prêtre. Et puis quoi ?,
demandai-je à mon tour. Tous les autres péchés que tu as commis dans ta vie,
dit-il, qui sait quels autres péchés tu as commis dans ta vie. Beaucoup,
répondis-je, mais ceux-là n’ont pas d’importance, ils appartiennent aux petites
misères des hommes, je n’en ai rien à faire, laissons-les tomber.
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« Un
homme n’emmène pas une jeune fille se faire coiffer s’il n’aime pas cette jeune
fille, décréta-t-elle, c’est moi qui te le dis. Ça n’existe pas. »
Et
je hochai la tête car, de nouveau, je ne savais pas quoi dire.
« Ça
n’existe pas », répéta Mama Joe, comme si je l’avais contredite. Un cafard
surgit de derrière son tabouret, et elle l’écrasa sous son pied nu. « Que
Dieu pompe le pouvoir du diable », asséna-t-elle.
Antonio
Tabucchi (Pour
Isabel)
& Chimananda
Ngozi Adichie (L’hibiscus pourpre)
