Une
volée de moineaux ouvrant le chemin s’avère feuilles mortes au sortir de
l’hiver. Quel enthousiasme ! Elles gravissent la pente dans la joie – la
joie est l’expression-racine du vivant. Elles fouettent l’air vif, incitent à
les suivre, ça monte en lacets rocailleux. Le souci est que ces chaussures sont
fendues aux coutures.
L’hiver
se retrouve quelques centaines de mètres plus haut. Déjà ? Déjà passés les
champs fleuris, les pépiements, le renouveau, déjà renversé le regain et ce
serait le froid qui reviendrait aux chevilles, les orteils glacés davantage
humides à chaque levée de jambe enfouie jusqu’au genou ? La neige cède en
interdisant le passage.
En-dessous
coulent des ruisseaux. Un homme descend d’un pont pour inspecter le rivage,
tandis que ses amies le rejoignent à vélo. Elles sont deux, ce qui fait quatre,
soit trois échanges de sourires au croisement. Puis au retour, les directions
inversées : « Vous avez oublié quelque chose ? » Deux amies pour un seul homme, c’est une de trop.
