Ta main
voudrait dessiner des arabesques, elle peine à simplement se tendre dans la
lumière. Sacrebleu ! De quelle époque es-tu, celle du
cinématographe ? Ou doit-on remonter jusqu’aux ombres chinoises…
Dans la
chambre claire aux murs fraîchement repeints de blanc, l’odeur rémanente
perturbe tes neurotransmetteurs. Mais il n’y pas que cela, l’odeur est
secondaire. Ce qui prime, c’est le soleil à travers les clayettes.
Tu
voudrais que s’imprime la caresse d’une fleur sur un visage. Tu tâtonnes. Autour
de toi, on t’invective, Ce n’est pourtant
pas compliqué ! Mais tu ne maîtrises pas les inversions et tu ne
distingue pas la source.
Une
heure plus tard le temps est mort. Sa trace demeure sur un enregistrement vidéo
d’une cruauté si vive qu’on en est réduit à allumer des néons. Dans le cosmos
une voix dira Nous y étions, nous étions
splendides.
Personne
ne contestera, si tant est que quiconque s’y intéresse. Le futur sera une
aberration logique et l’humanité apparaîtra tel le résidu sec d’une forme d’intelligence.
C’est alors qu’un premier batracien relèvera sa paupière.
