Est-ce par lassitude que tu ne cèdes pas, pour une fois, à
l’évidence du crime ? Auparavant tu te croyais fort, mais le courage n’est
plus où il était. Tu cédais sans le savoir, et maintenant tu cèdes en le
sachant, et le sachant tu ne cèdes plus. Tu n’as plus l’envie de te précipiter
vers un éblouissant désastre, il est des rythmes plus lents que l’on ne
découvre qu’à condition de s’amenuiser aux dimensions d’un animal discret. Un
petit rongeur, un insecte, un oiseau qui ne chante que lorsqu’il se sent en
sécurité. Les enfants courent par deux à travers le parc, l’un devant, l’autre
à la peine. Les plus lourds sont lestés d’une mémoire de cheval, mais tous
savent comment faire. Suffit de se propulser vers l’avant. À sa fenêtre une
femme se retient, elle n’est pas sortie de chez elle depuis des jours. Elle ne
parle plus qu’en réponse. Plus jeune, au moins la nuit elle vivait. Elle ne se
souvient pas de la première fois où elle a pris, chez elle, appui sur les
meubles pour avancer, ainsi qu’on assure sa prise autour des barres en inox
dans une rame de métro. Cela tanguait. Et puis il y aura ce délicieux
decrescendo du cœur, la plongée vers l’ailleurs. Une poésie rédemptrice...
Hé ! Réveille-toi ! Regarde-moi !
