Et sur
le ciment frais d’un muret tassé de canicule s’inscrit à la pointe de l’index
un prénom familier. Pour qui ? Dans quelle intention ? Propice à
quelle interprétation ? L’index interpelé gratte un crâne perplexe à 16486
kilomètres de là.
Une
femme s’assied sans déranger d’aucune manière son voisin si ce n’est qu’elle le
remercie. Elle consulte son smartphone, soudain contrariée se relève, hésite, cherche
une autre place, inspecte le vague à son âme.
Que
vaudrait-il mieux crier à la face du monde, « Je t’aime ! » ou
« Tu m’aimes ! » Lequel des deux étonnements est-il de meilleur
augure ? Le chien trouve toujours quelques brins d’herbes folles à sucer.
Le piano ne sonnera qu’à la nuit tombée.
Toujours
une histoire d’arrêts et de déplacements. Toute destination est une affaire
privée, le plus souvent même un prétexte pour ne pas s’orienter aux étoiles,
aux ombres et aux parfums. Et coulissent les portes coulissantes.
