Il
n’était pas censé célébrer l’abjection. Ce n’était pas le pacte. Il n’était pas
désireux d’échafauder de bancales théories selon lesquelles l’abandon de tout
espoir serait l’unique issue face à l’aporie. Il voulait observer le monde et
le trouver beau. Ou amusant, par défaut ou en complément.
Cela
fait longtemps qu’il ne s’est pas promené, le nez au vent. Oh mais c’est qu’il
n’est plus drôle du tout ! Et c’est de sa faute : il n’a plus envie
de rire. Dans le reflet des vitres du métro il n’a plus besoin de se forcer
pour tirer une sale gueule. Il ressemble à un type accroché à la même barre en
inox – où ça ?
Il n’y a
qu’une main accrochée à la barre, un corps balloté par les cahots de la rame.
Quelqu’un tousse et forme de la buée. Quelqu’une découvre le mot « canopée »
sur une appli de mémorisation rapide. Quelqu’un enfonce plus profond ses
écouteurs dans le cérumen. Il voulait cesser de réprouver.
