La fillette glisse d’une marche sur les fesses, c’est normal, c’est
comme cela qu’on apprend à marcher. Elle pleure quand même, de contrariété, non
ce n’est pas normal, j’étais là, tranquille, la veille j’avais réussi à
atteindre le fauteuil où papa me tendait les bras, sous les applaudissements de
maman, alors pourquoi cette fois je tombe ? (Mais qui parlait
d’escalier ?)
Prudence est mère de tous les risques. Dans le meilleur des cas, si
l’on veut vivre. De ses bras l’on s’éloigne (bien sûr la Terre est ronde, d’où
l’éternel retour). À défaut de savoir encore se casser la figure, on apprend à
rouler-bouler, et tout étourdie, dans le nouvel univers ainsi pénétré, de sa
mère on devient la mère, tandis que la fille a mille ans et cinquante paire
d’yeux.
L’infinie sagesse d’un âge acquis, et toujours un rire d’enfance. Le
miel touillé au fond de l’eau citronnée colore un typhon nouveau, sur les parois
du verre miroitent mille-et-une correspondances.
Mais on ne comprend pas ce que tu
racontes ! objecte-t-on à Binh-Dû, lequel choisit de ne pas entendre
la musique dissonante. Aimer encore.
