Mais pendant que les braves gens font leurs courses au supermarché,
l’Histoire les condamne. L’Histoire accuse Binh-Dû à chaque seconde et
l’accusera tant qu’il se penchera sur l’épluchage d’une échalote. Comment
s’accommode-t-il de cela ? Ce n’est pas tant l’époque qui est en cause,
alors faut-il incriminer un tempérament ? Dans les rues la misère
persiste, aux yeux de tous. Partout dans le monde souffrance, spoliations,
viols, saccages. Peints sur les paupières de ceux qui choisissent d’ignorer,
des yeux grands ouverts jamais ne cillent dans le sommeil.
Cette tradition remonte aux sources de la courtoisie. M’aimez-vous ? Je vous aimerai jusqu’à
mon dernier souffle, j’en fais le serment, ou jusqu’à l’heure de votre mort. Et
ce sort funeste paraît enviable. Binh-Dû cacherait plutôt sa dévotion comme un
sentiment trop conditionné. Un jour on se souvient de la personne accomplie
qu’on croyait être alors qu’on avait vécu moitié moins. Tout autour le carnage
continue, embrassant un mouvement voisin d’amour et de désir. Le monde entier
se cherche des justifications, le constat est terrible ; mais telle est sa
raison.
