Il faudrait, il faudrait toujours, il faudrait encore et toujours
quoi ? S’approcher telle la flèche de Zénon du secret de la suspension.
Parvenir au point de limite exponentielle, presque totalement détendu, éternel,
divin, ubiquiste. Les moines de la cathédrale reposent sur le lit des heures,
sans nul besoin de guetter l’aube. Dans la campagne la nuit tombe d’un bloc et
les maisons sont sourdes, tout déplacement devient inutile. Et dans le
désert ? On ne sait pas ce qu’il s’y passe. La mémoire du futur entrave
son cri dans un entonnoir de sable.
Il faudrait délier sa main, et
son épaule, et le mouvement de ses reins. Décocher la tabulation par défaut.
Oublier qui l’on était pour laisser advenir la foule de ses hétéronymes, et
cette fois ne pas vouloir les enrégimenter. Sentir, enfin, les points de
relâchement se fluidifier dans la masse des tissus, et se diffuser
d’insoupçonnées réserves d’endorphines. Alors un je de majesté pourrait
apparaître. Sans courtisans, sans suffisance. Simplement – un bras levé, « je »
saisirait la perche et, comme un enfant, il jouerait à pivoter autour du monde.
